мама

С днем рождения, мама!

Мама и дочь — очень часто две эти женщины похожи.

Смотришь и радуешься сходству: глаза, походка, манера разговаривать, жесты…

Вот и я похожа на свою маму: лицо, зубы, запах волос.

Я, как она, люблю вареный лук целой луковицей в супе.

По идее, мы и любим тех, кто похож на нас.

В психологии есть много штук, например, как сделать так, чтобы быть ближе к объекту воздыхания. Эта конкретная техника называется «подстройка».

А мне к маме и подстраиваться не надо, я – плоть от крови.

Казалось бы, раз я копия мамы, ее трепетная любовь ко мне обеспечена по умолчанию.

Однако все не так. Любви, как не было в детстве, так ее нет и сейчас.

В декабре я уже рассказывала о том, что моя мама не может любить. Не только меня. Она вообще не может любить. Не даны ей эти чувства и эти эмоции!

Как я живу всю жизнь без любви мамы?!

Плохо.

Мне не хватало ее всегда, столько, сколько буду жить, мне будет ее не хватать.

Я много проработала за десятилетия работы над собой. Я заполнила сама себя любовью. Я научилась жить без мамы, любя ее и принимая такой без осуждения.

Я признаюсь:

— Мама, я плачу  в минуты отчаяния, я хочу к тебе! Мне  не хватает твоих рук, глаз, участия.

И это честно.

Именно любовь матери никогда и никто не восполнит. Никто и никогда.

Только принятие того, что так должно быть, и я  сама выбрала тебя себе, для своего же роста.

Что я тебе напомнила? Это знаешь  только ты, но ты никогда в этом не признаешься даже сама себе.

Я мого лет  просто не понимала, почему ты меня не любишь, чем я провинилась перед тобой? (((

Я ведь дочь.  Мама, я ведь твоя дочь…

Может быть, ревность к отцу?

А твоему папе  было не до тебя.

Время-то какое было? Военное…

Еды не было, смерть разруха…

Что, мам?

Почему так?

Почему я никогда не могла поделиться с тобой своей болью? Просто прийти и сказать:

— Мама! Мне Толик изменил, я жить не хочу, мне страшно дышать, жить.

— Мама! Я аборт сделала, я  ребенка убила, я не могу, я не хочу жить, мама, я поплатилась, я никогда больше не стану матерью, слышишь, никогда! Поплачь со мной, ты мне нужна. Я умираю мама, мне больно, мама!

— Ты не представляешь, как это больно, жить без тебя, даже когда пламя ползет по твоему телу, ты горишь, понимая, что все закончилось.

— Почему даже в радости тебя нет?!

— Я влюбилась, я смогла вылезти из нищеты, мама, слышишь, я смогла!

— Я могу иметь детей!

 — У Игоря повышение!

— Мы купили дом!

— Я стала бабушкой, у меня родился внук!

— Я как ты, мама. Я — целитель. Мама, я целю души!

Мамочка, родная, я вижу, я все увидела. Наверное, Господь открыл мне дар видеть для того, чтобы я смогла понять, принять, прожить. Увидеть истину, увидеть твою жизнь.

Ты – четырнадцатый ребенок, который пришел к женщине, что была украдена 14-летней девочкой, которая рожала детей и хоронила одного за другим, когда они умирали от холода и голода.

Ты – дочь матери, у которой в реке утонул ребенок, ты – дочь той матери, которая не смогла это пережить. Каждую весну, когда цвели цветы, она уходила в себя, пела песни, собирала камешки. А по-простому –  сходила с ума. От горя и боли… Ты, моя мамочка, дочь той женщины,  которой было не до тебя.

Та женщина, когда была в себе, она была не с тобой. Она лечила людей, что ехали к ней отовсюду.

Мамочка, ты так хотела любви, так хотела быть для кого-то, хоть для кого-то значимой, что выбрала себе в мужья моего отца, и с ним ты была, как твоя мать, равнодушна и холодна…

А он тебе в отместку изменял, избивал, унижал.

Ты потеряла сына.

Ты столько перенесла. Для чего?!

Скажи, мама, как ты живешь? Что ты чувствуешь? Тебе больно?

Я многое стала понимать.

Я смогла прожить твой  маленький отрезок жизни.

Я увидела тебя изнутри, я чувствую тебя. Я – часть тебя.

Мама, вот мои слова, сказанные тебе перед отъездом:

— Моя родная, не люби меня,  не нужно, просто позволь, позволь мне тебя любить. Мама,  я люблю тебя. Я люблю тебя, моя родная. У меня много любви, ее хватит нам на двоих.

С днем рождения, Мама!

Добавить комментарий